небо стекало на крыши домов
артериальной кровью
заражЕнной СПИДом...
дома-инвалиды
стреляли из люстр, торшеров, электрокаминов
в спины
бомжей и бродяг
прозябавших из-вне;
весне не хватило смысла продолжить войну
она методично свалила на хуй...
вечер включил луну...

в этом городе ночь пахнет
портвейном и сигаретами...
и я в ней сижу как в клетке...
жду свою очередь плакать...
пялюсь в небо, рифмую пошлости,
бью посуду...
на зло...
кому-то...
снова верю, что Бог признается
в том, что с кем-то меня он спутал
и отправил сюда по ошибке...

нарисую ему открытку,
и оставлю на ней коммент:
"мир - он на ощупь липкий...
ты не слышишь, но он стонет..."