Луна. Безлюдье. Время оно. Свет раздвигал листву руками, плескался на изнанках дома, в пустой бутылке из-под рома. На спинах рыб. На поле брани.
Сбивались в целое квадраты, стирались речи на страницах, в гримасах узнавались лица. Свет распадался на караты, на пыль, чтоб вновь соединиться лучом в изгибе чьей-то тени, и в ложке, брошеной на стол. Был мир под светом этим гол. Свет достигал глубин кореньев, гасил полночный рок-н-ролл. Он шлифовал тела и крыши на всем пространстве под собой, из палки создавал гобой, из кашля - легкий шелест мыши крадущейся на водопой.
Он нас любил. И если ты еще жила на этом свете, еще бродила в этом лете касаясь края пустоты...
Он нас любил до слепоты.
|