Поэту – стих, что Матери – дитя!
Из недр разума, рукой освобожденный
Дарованный читателю, любя
Порыв души, святой, новорождённый

Он дорог так, что отзывы о нём
Любые, для поэта, долгожданны
И пусть, порою, мы его клянём
Стих для поэта всё равно желанный

Под час поэт, что позабытый храм
Вдали от всех, один, без вдохновенья
Опустошенный, преданный стихам
Ждёт музу, как святого озаренья

И каждый раз, когда она придёт
Он вновь становиться блаженным
Душа его, по-прежнему поёт
И творчеством объят, как достиженьем

Спустя века, уж зрелое «дитя»
Не даст поэту, кануть во забвение
Ведь плоть, увы, исчезнет в забытье
Но стих – бессмертен, ибо он творенье