Посадил дед пять тополей. На задках огорода посадил. Зачем? Для чего? Маленькие тополя. Клонятся веточки до земли под ветром жестоким. Шелестят листики под дождем холодным. Нет, не приживутся. А и приживутся… Ну куда они? Зачем? Вот яблони – это другое дело. Вишни – понятно. А тополя?
Но все пять прижились. Устояли. Не поддались ни ветру, ни морозу трескучему. А пересуды… Что им до них? Корни пустили, в силу вошли. Потянулись ввысь, к небу синему. Купаются все пятеро в багряных росах. Дождь омывает их кроны. Ветер шелестит листвой зеленой. Или, может, это не ветер, а они меж собой тихую беседу ведут? О хлебах, что на полях колосятся, о яблонях, что давно внизу остались, о недолгом веке человеческом…
И далеко их видать, пять богатырей. Каждому путнику – верная примета. И еще не раз их добрым словом помянут. Но пересуды… Что им до них? Растут, шумят пять тополей. Высоко поднялись.
С них погост видно. Где дед похоронен. Уже давно. Уже скоро двадцать лет.
|