Немного мгновений весны на петлице сегодня. Цветок нераскрытый тревожит нам сердце с тобой. Мы маемся, не до стихов и, конечно, без прозы. Но вот уже вечер и в небо разлуку птица поёт.
Вот нота - синица, вот нота - скворец, вот чирики. Узнает любой, как звучит городской воробей. А что это, что это вдруг вылетает из книги знакомо любому до боли уже с точки детства.
Твой шелест страниц я услышу за тысячу граней. Мне море и горы луна рисовала сто раз. Когда на неё смотришь в жуткую темень, играет, я много ландшафта земного на ней замечала.
В неё упираются контуры всех континентов, за ней наблюдает история, сказочник, маг. И только она, в то что видит, немного не верит, и только не хочет пред вами она вас признать.
Когда замечает, что вы для неё не реальны, она вдруг теряет свой всякий до вас интерес. И тянется облачком время пред ней, остывая, а в целом, она понимает, что вы тоже здесь...
Вы смотрите, любите, знаете, варите, шьёте, поёте, играете, судите, лепите для кого-то безумно любимого, бесповоротно, вперёд и вперёд по стежкам убегает игла...
|