Ветер жестяной скребет по лужам вилкой,
Жмутся фонари, озябшие к теплу закрытых окон,
Из которых желтый свет ложиться на асфальт подстилкой
Бьется, и искриться леденящим током.
Небо серое сливается с пейзажем, неподвижным,
Буд – то бы потухших, мертвых зданий Петербурга
Копошатся туч клочки в нем словно мыши,
Черная течет Нева в каналах каменных по кругу.
Нет еще пожаров в переулках полутемных скверов,
И дорог прочерченных видна дорога на много впереди
Четных и не четных дней бумажных веер,
Разгоняет в памяти вчерашние огни,
Утро, встанешь, за окном «Париж» в тумане башня,
Выйдешь с мыслью, будто на Мон – Март,
А за дверью осень, холод страшный,
Мысли перемешаны колодой карт.