Бьются на войне бойцы — моральные калеки,
Трут в своих штабах штаны — мирные коллеги.
Вот поймает грудью пулю парень молодой,
Дырку в кителе готовит офицер штабной.

Все под Богом ходим прямо, с гордой головой.
Вот пацан двадцатилетний льда в глазах застой,
А штабной стреляет взором, чтобы честь отдать,
В тридцать пять уже полковник — воин, твою мать.

На позиции заедет орден получить
И комбатов поучает, как врага крушить.
Поглядят ему в дорогу, улетел стрелец,
И опять в цеху горячем трудится боец.

Пыль, грязища, раны, трупы, трассеров строка
Духи прут как заводные, кончился БКа.
Все, конец! Глазами к небу в Бога уповать,
Чтоб вертушки прилетели грешных нас забрать.

А блестящие со свитой воины-чины
Обсуждают результаты странной той войны.
Удивляясь, что там служат и не чтят устав,
После дома водку глушат, от трудов устав.

Вот такие вот обраты у медали той.
Есть боец окопный дерзкий, а есть чин штабной.
Один у снайпера в прицеле, другой сам целит в лузу.
Звучит по-разному у них:
Служу Советскому Союзу!