Я ненавижу все свои стихи.
Я их пишу, частично умирая.
В них столько мелочной тоски,
Счастливые минуты омрачают.

Я их пишу, лишь с мыслью о тебе,
И по другому мне писать не стоит,
Но почему так сильно больно мне?
И как добиться мне покоя?

Я напишу ещё сто строк,
И сто кусочков из меня исчезнут.
Зато почувствую, что я не мох,
И что живёт ещё надежда...