Однажды в 1820-х

Народ, блаженствуя в кроватях,
Не видит ùскры той полёт.
Но Пушкин, разомкнув объятья
Морфея,
вдруг перо берёт.

И страстно в нотный лист Бетховен
За знаком вписывает знак;
Брюллов, к полотнищу прикован,
Вулканом озаряет мрак…

И ловит мир, проснувшись утром,
Блистанье красок, слов и нот
И хочет жить отныне мудро,
И речи добрые ведёт.

Глядишь - и реже стали войны,
Холерный мор в Крыму исчез…
-Неплохо, - и Г-сподь довольный
Другую ùскру шлёт с Небес.