Я не могу писать о любви,
Потому что любимой нет;
И нет ни огня, ни пыла в крови,
А без этого песня - бред.

До этого много было стихов,
И песен довольно спето,
Ну, а теперь, 'полоса без штрихов',
И свет мой погас где-то.

Куда-то исчезли прелестные сны,
А вокруг незнакомые лица;
И мысли мои воспалённо красны,
От чёртовой жизни блица.