А завтра вновь примерять ветра
И бежать от своей судьбы.
Что-то тело знобит с утра,
И не слышится зов трубы...

Почему мы из разных стай,
Почему не летим на юг?
Почему наша жизнь пуста,
И нам всё это сходит с рук?

Знать на крыльях дурная весть
Рвёт остатки пустого сна.
В этом жуткая правда есть,
Но зато впереди весна...

1996 г.