Ты мой набросок на холсте...
Туман, который лижет травы...
Как пыль кометы на хвосте...
Как дождь, стегающий дубравы...

В ноябрьский и холодный день -
Ты первый снег, который стает,
Художник в шляпе набекрень
Тебя рисует, но не знает.

Молчит художник, взгляд лукав
Как воплотить мечту чужую
Он знает, из души украв
У женщины мечту большую.

Тебя ведь нет, набросок ты….
Таким тебя я представляю,
И в очертания мечты
Штрихи - я сердцем добавляю.