Её прескверно, кое-как, сварганил
Хромой бочар из Гамбурга, и - что?
Сподобилась она не поруганий,
А чести быть таинственной мечтой.
Вы поглядите только на поэтов:
Она для них, как сало для кота,
Пусть осень ли, зима, весна, иль лето -
В любой сезон Луна для них свята.
О ней слагают оды, серенады,
Она Нисету манит на балкон
И чёрт её ворует, если надо
Нагадить малевателю икон.
Пусть на неё порой собаки лают,
Зимою волки начинают выть,
Луна способна, если пожелает
На время даже Солнце заслонить.
Бывал на ней Мюнхгаузен (и Армстронг?
Нет, не Луи, а тот, который Нил),
Иван устроил дочь её на царство,
А Людвиг Ван сонату сочинил.
Подвластны ей сомнамбулы, вампиры,
Земли трясенья и морская гладь...

Разделать бы её на сувениры
И по частям на Сотбис продавать!