Плывет, словно лодочка, месяц хрустальный,
По глади зеркальной протоки.
На ветке, склонившейся ивы печальной,
Поет соловей одинокий.

Темнеет, на поле, заросшем травою,
Росою упала прохлада.
Лишь бабочки, низко кружась над землею,
Танцуют ночную ламбаду.

Вот так незаметно уходит весна,
Но я не жалею об этом.
Мечты и надежды, что дарит она,
Сбываются солнечным летом.