Уже семнадцать. Пешки и слоны
построены на черно-белом поле.
Игра права - виновным без вины
теперь недолго мокнуть в алкоголе.

Спроси любого – дней круговорот
пересыпает желтые пески
из чаши в чашу. Високосный год
нас пощадит, лишь обожжет виски.

Всё не по правилам – ни вздохов, ни цветов,
кошачьей лапой двигая фигурки
«Прости, прости, - ты скажешь, – мир таков,
что никуда без слоя штукатурки

на бледном и измученном …Прошу
не прикасаться к бедному поэту".
Жаль, я не птица - крыльями машу,
а все без толку. К Ветхому Завету

нам не взойти и не добыть огня.
Судите нас – мы вышли из каморок,
Дворцов культуры, страха бытия,
А мне (зачеркнуто). Тебе всего-то сорок…