Мой старый дом ночами часто снится: С крылечка – в сад, обратно – в скрипах пол. Всё дело в том, что жизнь теперь ютится: Кровать, компьютер да на кухне стол.
Огонь в печи тихонько не стреляет: Всполохи искр, духмяный запах дров. Сверчок в ночи на скрипке не играет. Не шепчет ветер в ставни тайных слов.
Прошли года; скрипящим старым шкапом Вздыхаю в свете лака и стекла. Не та вода – колодезную залпом, Черпнув ведром, как жизнь, саму, пила.
Хозяйка-ночь не тянет на подушку, И ангел снов не манит в свой чертог. Немую боль, сварливую подружку, Не умалить расстаться не часок.
Весна летела птицей сизокрылой, А солнце лета лебедем плыло. Хромой кобылой, битой и строптивой, Плетётся осень, будто бы, назло.
Вожжой не тронь – испортишь только дело: Рванув поводья, носом ткнётся в грязь, Не побежит, хоть раньше и умела, А захрипит – с повозки, кучер, слазь!
|