Черёмуха цветёт в моём краю.
До Троицы - неделя.
Порою я себя не узнаю:
Куда ушли метели?

Я радуюсь несмелому лучу
Невызревшего лета.
Покой в душе боясь спугнуть, молчу:
Надолго ли мне это?

Я искупаю прошлую вину
Всей страстию молитвы.
Ни к одному сегодня не примкну
На поле глупой битвы.

Казалось мне: осталось повернуть
К заветному причалу.
Увы! Я одолела этот путь,
Чтоб отыскать начало.