Строчить чего-нибудь, когда весна проснется,
Когда вокруг и сладко и тепло,
Когда от ужаса, душа к Творцу не жмется,
То это не поэзия, а рифмоплетства ремесло...

Когда не мучат боль и голод,
И не живет на сердце страх,
Когда здоров и сыт и молод,
И слава режется в зубах...

То, плеснью покрывается бездарный,
В антракте жизни, песенный мотив.
И пылью забивается базарной,
Написанный для славы, примитив.