Шелестящая запись на диске, Над столом золотой абажур И артист, так печально и близко Про далёкий поёт Сингапур, О ленивых горбах Океана, Моряках и тавернах в порту, О прекрасных, загадочных странах, О тюльпанах в небесном цвету.
Только что-же такое случилось, По спине пробежал холодок... Боже Правый! Яви свою милость! Этой песней караешь, за что? ...Петрограда колючие ветры В трубах воют с утра, до утра... Мне в глаза, перед самым рассветом, Мёртвым взглядом глядят юнкера.
За какую такую провинность Расстрелял их Великий Народ, Разделившись на две половины В злой октябрьский переворот? Ведь за призрачной далью лучистой, Не свободу познал он, а страх... ...Мне поэт - Александр Вертинский, Об убитых пропел юнкерах.
Что Страна, воскресим Гумилёва, Иль забыть нам Ипатьевский дом, Иль гражданскою бойнею снова Мы мальчишек своих перебьём? Да, мы первыми в космос летали, Победили фашистскую мразь, Только кровушку смыли едва ли, Что в застенках чека пролилась.
Шелестит во вращении диска, Странным эхом висит в тишине, Голос Времени - Голос Артиста, Что прошёлся бичом по спине. И калёным железом проверена, И обманом, в семнадцатый год - Моя совесть, осколком Империи По души закоулкам бредёт...
|