|
|
Написанные отзывы
свернуть
 |
От Гречушкин на: Маме с 8 марта (Юрий Сотников) |
ответить | | | Прости…
Последние дни эта осень влечёт…
Я еду в родимый душе уголок,
Где блудного сына надеется, ждёт
Щемящий до боли родной бугорок.
Тяжёлое небо налито свинцом,
Что давит меня не прощёным грехом.
Я знаю, гордится ты хочешь птенцом,
Взращённым тобою нелёгким трудом.
Птенец слишком рано слетел из гнезда,
Пожалуй, понять эту мысль мне пора –
Не стать мне орлом никогда… никогда,
Коль скоро оставил одну я тебя.
Прости меня, мама, за муки твои,
Бессонные ночи твои до зари,
За то, что не видела сына семьи –
За это, за всё ты меня укори.
Ведь ты никогда не ругала меня,
Всем сердцем страдальным ребёнка любя,
А мне было легче, отведав ремня,
Чем взор твой печальный (от сына тая)…
Прости меня, мама, за то, что стихи
Уже не прочтёшь никогда ты мои.
Ну вот и кресты над могилой близки…
Несу покаянные мысли свои,
А ветер затих и не видно ни зги.
Осталось уже полста метров пройти,
Ну вот и оградки могильной вершки –
Я смог к тебе, мама, сегодня дойти.
Послушай, любимая, рифмы теперь.
Я знаю, ты сможешь, как раньше, как встарь…
Как прежде, уроки мои ты проверь,
Развей на душе моей мрачную хмарь…
Руслан.
| | | 21/03/2007 08:53 |
|
От Гречушкин на: «Лучина тонкая наде... (Сюита) |
ответить | | | Этот череп -- тюрьма для бродяги-ума.
Из углов насмехается пыльная тьма:
"Глянь в окно, неудачник, возьмись за решетку! --
не тебе суждена бытия кутерьма!.."
О. Ладыженский | | | 20/03/2007 06:27 |
|
От Гречушкин на: Обычный, грешный че... (Юрий Сотников) |
ответить | | | КАСЫДА О БЕССИЛИИ
Я разучился оттачивать бейты. Господи, смилуйся или убей ты! —
чаши допиты и песни допеты. Честно плачу.
Жил, как умел, а иначе не вышло. Знаю, что мелко, гнусаво, чуть слышно,
знаю, что многие громче и выше!.. Не по плечу.
В горы лечу — рассыпаются горы; гордо хочу — а выходит не гордо,
слово «люблю» — словно саблей по горлу. Так не хочу.
Платим минутами, платим монетами, в небе кровавыми платим планетами,—
нет меня, слышите?! Нет меня, нет меня... Втуне кричу.
В глотке клокочет бессильное олово. Холодно. Молотом звуки расколоты.
Тихо влачу покаянную голову в дар палачу.
Мчалась душа кобылицей степною, плакала осенью, пела весною,—
где ты теперь?! Так порою ночною гасят свечу.
Бродим по миру тенями бесплотными, бродим по крови, которую пролили,
жизнь моя, жизнь — богохульная проповедь! Ныне молчу.
Г. Л. Олди | | | 20/03/2007 05:42 | << < 1 > >>
|
