Под сенью сна, осенних улиц...
Шел человек, немного щурясь, может свет звезд ему мешал, или просто, на мир, он смотреть устал...
Шел он, не к той которую любил... А брел он, к ней, которую б убил...
То ли, за "длинный", ее язык, что как змея, извиваясь, в душу, к нему проник...
Или, за, наглый нрав, и он для нее, не прав...
На дороге, к той, которую, он любил, старый монах, кол осиновый вбил...
Ему бы, и кол, не преграда, если бы, знал он, что любовь ему, будет наградой, любовь той, которую он, любил...
На дороге, к которой, старый монах, кол осиновый вбил...
Если и там, не найдет он, любви, то лучше ему, в никуда уйти...
Странный, это был человек, то ли художник, или поэт...
Говорят, что все они, такие, странные и худые...
|