И ныне резкому поэту
Явленье гнусное претит (как мошка в глаз),
Есть повод погнусавить на кассету,
Грехи представив в профиль и анфас
Друзей, знакомых, знатных лиц и власти… -
На всех карикатура хороша,
И невдомёк: у творчества в балласте
Порой его болтается душа.
С каким запалом и упорным рвеньем
Полощет он чужую грязь и муть,
С таким же безысходным опасеньем
Боится в своё сердце заглянуть.
Смекай: вверху, пред стаей обезьян,
Заметней зад, хоть место там почётно…
Но помни, что при взгляде мимолётном
В других заметен собственный изъян.
Ругатель, кто клеймит чужую честь,
Должён учесть, что зад у всех нас есть.
«Борец» не нюхал порох, юн, салага,
Ещё барьер искуса сам не брал.
Так тявкает на зеркало собака,
Со стороны – смешон её накал.
Кто словом чистым ближних совесть будит,
Тот и суров, и нежен, как отец:
Святой мудрец себя вперёд осудит,
К другим он - снисхожденья образец.
Сколь миру не швыряйте укоризны,
Чужую пошлость сколь ни полощи,
Всё больше в сале перфекционизма
Гордыни размножаются прыщи.
Иной стремится щелкопёр
И Бога вызвать на ковёр.
…Виной всесветной наш герой уныл,
Душа его готова волком выть,
И вот оформлен юношеский пыл
В меланхоличном «Быть или не быть?».
Вот в чём вопрос? Кому оставим землю?
Уже ли тем, чей дух сковал мороз,
Кто благочестье в сердце не приемлет,
Кто правых рад отправить под откос?
Уже ли тем, чьи лживы лица,
И кто к страданьям слеп и глух,
К кому спиной оборотиться
Боятся и слуга, и друг?
Быть или не быть? Вот в чём взыскал ты
Унынью подданный вопрос?
О том не мыслят львы, шакалы,
Ни тот, кто посылает «SOS»,
Охвачен злобными штормами,
Ни тот, кто просто благодарен маме
За жизни радостный "хаос".
И если не парадный пафос
В порыве горестном сокрыт,
Оставь для слабонервных этот стыд.
Быть или не быть? Ах, почему встречаем мы
Сию ухмылку судеб, сей подвох:
Встречаем средь героев - плакс отчаянных
И жизнелюбов - посреди пройдох?
…Холм не идёт ко мне, знать: я – к нему
Должна сподвигнуть тягостное тело:
И как ни вездесуще «почему?»,
Всё ж актуальней веское «что делать?».
Осознаю, что мой словесный лом
Со златом строф Шекспира не сравнится,
Как не сравнить воробышка с орлом,
Что ж спорит эта дерзкая девица
С великосветским мастера пером?
- И радуга, и серая прослойка
На сердце, если чту речистых я,
Мне интересно, так грустит ли сойка,
Заслышав утром трели соловья.
Возвеселюсь томительной обузе -
На время потеряв душевный мир,
Безумно ревновать таланты к музе,
И к героиням сладкозвучных лир.
О, встречный ветер всех страстей докучных,
Излишне отомляющих мне грудь,
Ты снова собираешь грозны тучи,
Ты снова тщишь с пути меня свернуть.
Но я учусь негласно прекословить
Смирения распластанным крылом:
Тогда пучина смерча не изловит,
На встречных токах воспарю орлом.
Опять волна тревожит штиль сознанья,
Опять я отдаюсь порыву всласть,
Сердечное, второе осязанье,
На ощупь зрит божественную власть.
Как тучки вкруг светила ходят вальсом,
Как жаворонка трель «фюить-фюить»,
Святое, непорочное нахальство -
Творца Вселенной песнею почтить.
Омыт Христовой Кровью, осмелев,
Да будет дерзок праведный, как лев,
Освоив ноты радостного пенья,
Царём земли, любви и вдохновенья.
Как не речист всепризнанный Шекспир,
(Бесспорно, он психологичен, тонок!)
Но лучше к жизнелюбью тянет мир
Весёлый бессловесный жаворонок.
Понять, что мир прекрасенавторское фото Lady_Alina 
