Что ж ты забываешь нас, сынок,
Глаз не кажешь, может быть зазнался
Или там, на Западе своём,
Навсегда, без выезда, остался.
Год проходит, а за ним другой,
И четыре, не находишь силы,
Чтобы в отчий дом, свой, заглянуть,
Посетить родителей могилы.
Дом, наш, сиротой давно стоит,
Ни кому из вас уже не нужен.
Взяли б и продали, для людей,
Стал бы он родным и с ними дружен.
Чтобы в нём звенели голоса,
Дети подрастали и резвились,
Жили в нём в согласии сердца
И у них мечты о счастье сбылись.
Нам, с отцом, доставшийся удел-
Редкие детей, своих, визиты.
В прошлой нашей жизни беспредел,
Неужели мы ещё не квиты.
Годы пролетают чередой,
Вот ты пишешь песни, сказки, были.
Есть ли в вашем сердце место нам
Или вы о нас, с отцом, забыли.
Нам поют байкальские ветра,
Кланяются сосны вековые,
Шелестят засохшая трава
И венков листочки восковые.
Долгая, бесснежная зима
Делает в земле морозом ранки.
Летом чудный запах чабреца,
А весною расцветут саранки.
Как же, мам, ответить на вопрос,
Мне плевать, что говорят невежды,
Кризис мировой, где капитал.
Вновь народ оставил без надежды.
Мы живём опять не как хотим,
Подчиняясь чьей-то хитрой воле
Не могу я просто прилететь
И скорблю о вашей тяжкой доле.
Сергей Кретов
Баден-Баден, 19-25 июня 2009 года.
|
