На погостах теплеющей дали,
Я стаю в промокшей рубахе.
Где отец, пребывая в печали,
Рассказал на чернеющей плахе.
О пути, что вечно искали,
По стране изрядно плутая.
У холмов огни зализали,
Дыры ран понурого края.
Пожелтевшие сопки отчизны,
Что златою листвою играя,
Поминали слезою капризы,
Опустевшего летнего рая.
Одряхлевшая память России,
Что стихи понуро листая,
О последней декаде миссии.
У березы с любовью мечтая,
Заиграла златою листвою,
На погосте осеннему миру,
Зажимая холодной рукою,
Рану лета усопшего лиру.
И теперь в раскинутом бреге,
Над чернеющей кромкою плахи,
Мой отец спит тихо в телеге,
Лежа в мокрой от крови рубахе.
|
