Покидая мокрую столицу, Я залез под пыльный плед на полку. Этой ночью умер Солженицын, Дождь стучал по крыше втихомолку.
Я лежал и вспоминал о чём-то… Этой ночью задувало в рамы, Коридорной лампой тускло-жёлтой Освещались пёстрые пижамы.
А в той жизни были рукавички, Постоянно мокрые от снега, Рыбный суп и вредные привычки, И в тетради – альфа и омега.
Этой ночью августовской, тёмной, На глухих болотах новгородских Пахло торфом и гнилой соломой, Пахли гарью шпал щербатых доски.
Впереди – расхристанное детство, Впереди – состарившийся август. До утра под пыльным пледом греться, А потом искать в столе бумагу…
И писать о добренькой старушке, О шумящих трубах водосточных, О горячих утренних ватрушках, О ветрах, что выли этой ночью.
5 августа 2008 года
|