ОБЩЕЛИТ.РУ - СТИХИ
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение.
Поиск    автора |   текст
Авторы Все стихи Отзывы на стихи ЛитФорум Аудиокниги Конкурсы поэзии Моя страница Помощь О сайте поэзии
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль
 
Литературные анонсы:
Реклама на сайте поэзии:

Регистрация на сайте


Яндекс.Метрика

Памяти Юрия Каплана

Автор:
Жанр:
"13 июля в Киеве трагически погиб поэт Юрий Каплан. Ему было 72 года. Его убили в собственной квартире.

Дочь, живущая в Германии, каждое утро с ним созванивалась. Но в этот день она не могла дозвониться, начала беспокоиться, и попросила знакомых и соседей заглянуть к отцу. Дверь была не заперта. Соседка обнаружила Юрия Григорьевича, лежащего на кухне в луже крови. Вызвала скорую. Но Юрий Каплан был мертв."
Из газет

* * *

Памяти Каплана Ю. Г.

Иногда поэтов забивают ногами,
Не каждому достаются револьвер и кинжал.
Метко поэта бьют сапогами:
"А что поэт? Кто его читал!"

(Кому нужны - библиотеки книжек,
Миллионы тонн словесной руды...)
Люмпен ярится: «Разбавь пожиже!»
Жизнь поэта – пол-литра бурды.

-------------

2009


Вечная память тебе, Светлый Человек!

Не стало Юрия Григорьевича Каплана, умного, доброго, честного человека. Страстного поэта, неравнодушного учителя.
Не оставляет мысль - что не успела о многом додумать с ним, договорить, помолчать, помолчать о многом.
Что такое эта жизнь?- смешная и быстротечная шутка, краткая остановка между бытием и небытием.
Поэт , безбашенный и бесшабашный индивидуалист , бросающий вызов небытию, наперекор всем рассказам и сумятицам.
Поэт, словно терпящий кораблекрушение странник, успевающий перед смертью запечатать в бутылку с сургучной печатью и бросить в людское море свое послание.
Послание отыскать и прочесть которое по силам только неравнодушному сердцу.
«То, что в сердце твоем как набат отзовется, может в сердце ином никогда не проснется»
Для меня знакомство и любовь к поэзии Юрия Григорьевича началось со стихотворения «Неликвиды»:

«Нас не доконали каналы, нитраты, нуклиды,
Блокады и голод. Гулага разверстые хляби.
Мы не ликвидированы. То есть, мы неликвиды.
Глубокое слово придумано в нашем Главснабе.»

Можно много поднимать здесь набившие оскомину рассуждения о еврейском или нееврейском вопросе, для меня это просто гениальное стихотворение, своего рода реквием по зверски погубленным людским судьбам, которые стали просто "Кровавой грязцой в колесе" как писал О.Э. Мандельштам.

Стихотворение «Урий, Бессонная ночь.» вот уже 8 лет является частью меня самой, ведь писала когда то Марина Цветаева, что Стихотворение, которое ты выучил, становится частью тебя самого и принадлежит уже тебе, скажу больше - оно входит в твою генетическую память, укрепляет твой внутренний стержень. И ты многое понимаешь тогда о том , что нужно и должно:

«Сам выберу свой день. Сам изберу свой путь,
Сам в сече обрету себе врага по росту,
Когда в ее глаза я не могу взглянуть,
Зачем мне видеть свет и утренние звезды?»

Есть стихи, которые делают нас сильнее, есть учителя, которые делают нас строже и честнее по отношению ко всему сделанному и созданному.
Для меня те 25 занятий в литературной студии «Третьи ворота» в Киеве, голодным и холодным 2000-2001 годом были невероятным глотком жизни и света.
Как вы умели тогда выслушать всех нас, Юрий Григорьевич!

Молчаливый, грузный, с опущенными веками, Вы внимательно прослушивали наши вирши, а ведь иной раз нас приходило по 25-30 человек и каждому находили верное и справедливое слово, чутко выхватывая из общего потока яркую строчку, образ, рифму.
В моей жизни больше не было ТАКИХ лит.объединений!
Последний раз я была проездом в Киеве в 2003 году и лелеяла надежду этим летом свидеться с Вами на Фестивале в Крыму. И как это часто бывает, - всегда нам не хватает самой малости, полувзгляда, полшага. Шепотка…
И вдруг как обухом по голове, понимаешь, что человека больше нет на Земле…
И из твоего современника, близкий по духу человек превращается в книгу, росчерк пера, в память…
Целая эпоха закрывается перед тобой , неожиданно острее начинаешь чувствовать бытийную смертность и великое поэтическое бессмертие Поэта, который жив, пока живы его стихи, образы , поэтический мир. Мир Мастера…
И, если есть для Мастера заслуженный покой, пусть он снизойдет на Юрия Григорьевича.
В уютном домике в окружении близких друзей и умных книг, среди таких для него любимых и теперь уже неотцветающих кустов сирени .
Вечная память тебе, Светлый Человек!

23.07.2009

Февральская сирень


Бессрочная зима. Гудят, кому не лень.
Смурной пенсионер смычком по струнам водит.
И вдруг к исходу дня – февральская сирень
В похожем на вокзал подземном переходе.

На взлетной полосе души, рванувшей вверх,
Бетонного столба оледенелый комель,
Но соблазнят февраль лиловый фейерверк,
Восторженный мираж, неуловимый промельк.

И вот сквозь пьяный гул плывет в моей руке,
Отбрасывая блик на грязные опилки,
Февральская сирень в серебряном кульке,
Бессмертная форель над стосом ржавой кильки.

И пусть меня трясет заплеванный трамвай,
Пусть даже белый снег ложится серым пеплом,
Февральская сирень – нетерпеливый май,
Что батька попэрэд прорвался в наше пекло.

Не дай мне расплескать божественный нектар,
Внезапный, как пожар, итог стихотворенья:
Я так тебя люблю. Прими мой дерзкий дар –
Всего один глоток немыслимой сирени.

НЕЛИКВИДЫ

Нас – тьмы, и тьмы, и тьмы.

А. Блок. “Скифы”

Нас не доканали каналы, нитраты, нуклиды.
Блокады и голод. ГУЛага разверстые хляби.
Мы не ликвидированы. То есть мы – неликвиды.
Глубокое слово
придумано в нашем Главснабе.
Ликвиды здесь в Бабьем Яру,
в Быковне, в Куропатах,
В Катыни, в пустыне,
во тьме от тайги до Тавриды.
Ликвиды детей поедали в оболганных хатах.
А мы избежали их участи. Мы – неликвиды.
На нас руководство имело какие-то виды,
Нас упоминали в почти эпохальных докладах,
Мол, худо ли бедно, а все-таки выжили гниды.
И, стало быть, рады.
И все понимают, как надо.
Мы выжили –
выжали нас на бетонные плиты,
Как мокрую тряпку. Мы выжатые лимоны.
Становимся в очередь
за пресловутым талоном.
Потом отоварим. И вроде со временем квиты.

Мы выжили, но...
из ума, из любви – неликвиды...
Мы выжили –
выжили нас из судьбы человечьей.
И есть ли надежда,
что это продлится не вечно,
Ведь именно мы – основание всей пирамиды?
Мы ходим на службу.
И точим с приятелем лясы.
Глотаем плевки. И как будто не копим обиды.
Нас тысячи тысяч.
Нас тьмы, как говаривал классик.
И пусть мы – не скифы.
Но помните – мы неликвиды.



Урий. Бессонная ночь.

...Давид прогуливался по кровле царского дома и увидел с кровли
купающуюся женщину. А женщина была очень красива... И сказали ему —
это Вирсавия, жена Урия... И он спал с нею... II послал сказать: пришлите
ко мне Урия... И расспросил его Давид о ходе войны... И вышел Урий из
дома царского, а вслед за ним понесли царское кушанье... Но Урий спал у
ворот... со всеми слугами, а не пошел в свой дом... И донесли Давиду... И
сказал Урий Давиду: рабы господина моего пребывают в поле, а я пошел
бы в свой дом есть, пить и спать с женою!.. Поутру Давид написал письмо
и послал его с Урием... В письме он написал так: Поставьте Урия там, где
будет самое сильное сражение и отступите от него, чтобы он был поражен
и умер... Вторая книга царств.
Глава II.

Сошла почти на нет вечерняя заря,
Кровав последний блик на золоте чертога,
Я понял с первых слов лукавого царя,
Которого любил и почитал, как Бога.
Царь думал: Урий глух. Царь думал: Урий слеп.
Царь думал: Урий прост, и жизнь его прекрасна.
Я не войду в свой дом. Я не вкушу свой хлеб.
Я больше не возьму жены на ложе страстном.
Да, он герой и царь, провидец и поэт,
Строитель и мудрец. Но ты ведь помнишь. Боже,
Что в жизни для меня страшнее пытки нет,
Чем знать, что кто-нибудь ее коснулся кожи.
Пусть мне не пасть в бою.
Пусть мне не быть в раю.
Пусть буду жалкий раб, а не отважный витязь,
Но если выбирать, я дам отсечь свою,
Чем на плече ее чужую кисть увидеть.
Пусть я курчав, как негр. Пусть я упрям, как бык.
Пусть я зеленоглаз, как распоследний грешник.
Но светят только мне две серо-голубых
Звезды в сплошной ночи ее волос кромешных.
Да, слишком часто меч сверкал в моей руке,
И часто разум я терял в бою от гнева,
Но я один плыву по голубой реке —
По жилке на груди ее... любимой... левой...
Как сладко на войне мне снился этот дом —
Вот мы опять вдвоем... вот мы уже простились...
Сплю на сырой земле, обласканный царем,
Шпионы из дворца вовсю засуетились.
Нет, будь и впредь, мой царь, по-прежнему велик,
Спасибо за вино и щедрые награды,
Но лучше обойтись без вычурных интриг,
Мне станет смерть в бою действительно отрадой.
Сам выберу свой день. Сам изберу свой путь.
Сам в сече обрету себе врага по росту.
Когда в ее глаза я не могу взглянуть,
Зачем мне видеть свет и утренние звезды.




Читатели (425) Добавить отзыв
 
Современная литература - стихи