Иракский малыш теребит истощённой рукой обветшалую тряпку
Он на грязной скамейке сосёт из иссохшей груди её молоко
И не знает малыш про убитого Бушем с солдатами бывшего папку.
И не знает малыш, что до мира ему ещё далеко-далеко.
Он родился в Багдаде, не зная, конечно, про нефти природу.
И не знал, что он будет платить за разбитое сердце Нью-Йорка.
Так и копится-копится ненависть сразу большого народа.
А ведь мог бы малыш играть на песке и кататься на горке.
Мог расти ведь в любви, с неубитым отцом и с счастливою мамой
Любоваться пейзажами, женщин любить из родного Ирака
Но попрал христианин по имени Буш веру Ислама
Спровоцировав бедностью мыслей кровавую страшную драку.
И теперь кое-как этот мальчик, рождённый в несчастье, испробует пищу
Что его ожидает на этой Земле, обагрённою кровью.
Он не будет с добром - и от зла добра ведь не ищут.
Только вырастет он весь окутанный мести любовью.
|
