В этом милом городке,
Где цветистые заборы,
На наличниках узоры,
Смотрят вязью и тоске,
На закаты и восходы,
На снега и непогоды,
На пернатые раздоры,
На брусчатке и песке.
В нем времен остатки дня,
По дорожкам древней грязи,
Там, где суетились князи,
Для народа и себя,
На дощечках спотыкались,
Бога с дьяволом боялись,
И смущали, и смущались,
Бунтовали все ж зазря.
Вдоль погоста старины,
Воздух гнев не предвещает,
Смытой гордостью скучает,
Видом тусклой тишины,
Соль земли к могилам тянет,
Запустение печалит,
Кто-то спьяну, вдруг, поманит:
- Дай бутылку до среды.
Но, дерзали времена,
Спорили с самой Москвою,
Ранней, но уже больною,
Вставив храбрость в стремена.
И под колокол – с весельем,
На Москву, да, с невезеньем,
Все кончалось разореньем,
Третий Рим – страшна беда.
А, ведь дышит глубиной,
Сквозь упадок поколенья,
Сквозь надежды и презренья,
Памятью простой, святой.
В огорчениях погрязший,
Для истории пропавший,
От бессилья задремавший.
Городок душе родной.
Как по роду? Не скажу,
В нем России быль названья,
За величием страданье,
Этим я, и, дорожу.
И закаты, и восходы,
И снега и непогоды,
И пернатые раздоры,
Все мое, в себе ношу.
|
