Нет, милей, картины оку,
Когда прямо или с боку,
Видишь, дама, принимает низкий старт.
Попа, бёдра, всё прельщает,
Что мужское сердце тает,
В крови чувствуешь охотничий азарт.
Вид большой, прекрасной попы,
Что сокровища Европы.
От такой картины глаз не отвести.
Тинторетто, Рубенс, Гойя,
Кто-то скажет паранойя,
Сколько денег стоит их приобрести.
Другим, нравятся худые,
Как подростки заводные.
Нет товарищей-друзей на цвет и вкус.
Нам, мужчинам, давно ясно,
Бог их создал не напрасно
Так, что милый намотай себе на ус.
Ох уж эти Лены, Маши
Чьи-то дети и мамаши.
Ясно только, что их скульптор создавал.
В ход пошло ребро Адама,
Вот такая значит драма,
Что получится и сам, Господь, не знал.
Из-за дам всегда страдаем,
Как избавиться, не знаем.
Жизнь без них, нам сразу, скучною стаёт.
Потускнеет даже солнце,
Нет Луны в твоё оконце,
От того, что женщин нам, не достаёт.
Я копытом землю рою,
Лишь глаза свои прикрою
Ощущаю себя снова «жеребцом».
Жаль усы седыми стали,
Сивку горки укатали,
Дважды дедом стал, четырежды отцом.
Сергей Кретов
Баден-Баден, 03 августа 2009 года
|
