Жизнь, как заезженная скрипка, Рыдает на одной струне. Скрипач устал, его ошибка, Но не признается в вине.
Он будет мучить слух упрямо, Играть на нервах свой фокстрот, А на пути, как пасть, ждет яма, Один дороги поворот.
Мы от тоскливых нот устали, Устали падать и вставать. Нас, как магнитом, манят дали, Чтоб вас по имени назвать.
Что в вашем имени такое, Что мы готовы тьму крушить, Что мы лишаемся покоя, Что хочется любить и жить.
Мы день и ночь идем по следу, Срываясь в пропасть серых дней, Себя ругаем, непоседу, И ждем, как чуда, встречи с НЕЙ!
|