Вы пишете мне снова о погоде...

Вы пишете о сказочной погоде,
которая у Вас в душе с утра,
а у меня зорюет на восходе
осенняя и дивная пора.

Вы пишете и снова льёте воду
на пыль дорог истоптанных страниц,
а я в ответ - про чудную природу,
на паутине ветреных зарниц.

Вы пишете о жарких переменах,
что очень разболелась голова,
о чьих - то преднамеренных изменах
и, что со мною были - не права.

Я так скажу, сударыня, простите,
я вас любил, конечно же, тогда.
На храм небес печальный посмотрите,
нам не взлететь без солнца никогда.

Ловлю перо от стаи журавлиной,
косые строчки пусть добавят слёз.
Вы были летом для меня любимой
на радуге весёлых летних гроз.

Летит конверт печального поэта,
багрянец слов в гербарии судьбы,
в давным-давно застиранное лето.
Прощай, мой друг…
Да здравствуют, грибы!