Я опять не могу сублимировать горечь утраты, С нужной ролью сыгралась и в данный момент не хочу, Ускользнув от летучей молвы и осенних закатов, Захлебнуться болотной водой застоявшихся чувств.
Нас провинция ждет. Наше место - на старой эстраде, Там, где время сквозь щели подмостков бежит в никуда, Там, где "Гамлета" рвет на куски незадачливый трагик, И спокоен пугающий голос: «Ваш выход, мадам».
(Все темнее в глазах). Я прошу вас, к чему так жестоко. (И бледнее лицо). Все в порядке, не нужно врача. Здесь трагедия дышит из каждого яруса окон, И смертельный финал предсказуем, как утренний чай.
Так обманчив монашеский облик, - всеведенье знает, Собирая улики былого у ликов святых, Что, подобно расплате, весна за грехи настигает И подснежники дарит, но только совсем не цветы.
О, не стой за плечом! От тепла я слабею быстрее, Тяжелее нести добровольного донорства крест. Точно в цель попадая, летят бутафорские стрелы, И разумный подход полыхает в закатном костре.
Я пока в состоянии жить, обходясь без истерик, И в экстаз приходить от манерной актерской игры, Но душе угрожает летальная кровопотеря, И уже не спастись, даже если все окна закрыть.
09.01.2009.
|