Что-то день, чуть свет, загрустил, Как простуженный, будто босой, Просквоженный и еле живой, Месяц май, опять, посетил. Для кого-то жженье любви, Для кого-то время побед, А, со мной печали мои, Запряженные ворохом лет. Блудный ветер, веет в груди, Распаляется – хочет огня, В небе чуткие журавли Пролетают, секреты галдя.
Серый снег тревожно лежит, По оврагам, он как взаперти, Его время уже позади, Но, а счастье спешит, спешит. Что-то будет, теперь, с утра, Кто же скажет тебе привет, Зеленея рвется трава, По останкам былых побед. Приземлили прошлые дни, Грязным видом поблекших полей, Помню, было ж все впереди, Жарким отблеском белых ночей.
Проще плюнуть, и позабыть, Все, что хлынет весенней волной, Это ж было, когда-то, со мной, Так же душно маялась прыть. В этой скупости – голоса, В этой радости – гнев небес, Брызжет жизни ввысь полоса, По отбитым граням чудес. Каждый год такое со мной, И привычно считая года, Пропасть шаркает под ногой, Только сердце вздыхает - ура!
|