От старости, избушка покосилась, В саду и птица не селилась, В халупе жил, непризнанный поэт, Он жизненный искал сюжет. Мечтал, создать поэму века, Прославить навсегда, в ней человека, И с ней, свое бессмертье обрести, Но видно шел не по тому пути! Бумаги нет, огарка нет, свечи. За помощью к купцу он обратился, Да, так ни с чем и воротился. Он на работу нанимался, Никто не брал, как ни старался. Тогда, решил писать на бересте, И подвиг совершил, пришел к мечте! В страданьях, счастье он нашел, Поэму написал, и отошел. В бессмертие, свое пошел!
|