Я из страны, рождающей поэтов, Героев и последних подлецов, Как больно и обидно знать мне это, И кто тому виной, в конце концов? Земля впитала пот и кровь - немало, Я в пояс поклонюсь родным полям... Рассвет забрезжил, ночь короче стала, Махну летящим клином журавлям, Лугам бескрайним, долам и покосам, Раздолью птиц - там, в роще за рекой. Бежать бы и бежать по чистым росам, Небес касаясь бережно рукой… Как пахнет хлебом! Дальними путями Пойду неспешно на утиный зов С рыбачьими нехитрыми снастями. Заря чуть розовеет… жди поклёв… Черпну воды пригоршней, да поболе… Из матушки - есенинской Оки. О, "Русь моя - малиновое поле!" Ухабы... бездорожье... дураки...
http://polonina.ru/
|