Я не имею говорить красиво,
Мои слова не блеск ручья.
Никто не говорит мне: «Диво!»
Ведь песнь – моя, не соловья.
Веками не звучат те фразы,
Что сорвались случайно с губ.
Не знают все мои рассказы
И бурю их великих чувств.
Слова мои не звон хрусталя,
Не свежесть утреней росы,
И, к сожалению, не стали
Они наследием земли.
И соколами в небе синем
Не суждено стихам летать.
Не подарю героям сильным,
Шанс подвиги свои свершать.
Мне больно признаваться в этом,
Но опускается рука.
Не засияет имя светом,
И не дописана строка…
|
