ПЕСТНЯ ПРОСТО

… вот так и шёл он, и шёл он по жизни, латентный псих,
эзотерически как-то, почти по Экзюпери …
Всех увлечений: женщины, рифмы и с помощью их
поиск себя, где-то с той стороны двери.
А в промежутках он занимался ещё борьбой,
борьбою без правил, где и являл свою прыть,
борясь с комарами, водкой, с самим собой,
и неизменно надеялся всё-таки победить.
Ну, это ж смешно и глупо – с сосущими воевать.
Водку (доказано), вообще победить – никак.
Ну а с собою самим, это же – мастурбация, блядь,
где победитель, он же - поверженный, он же – дурак,
сам же себя положивший на эшафот,
между казнённым и палачом разрывая нить …
Лучше уж, как повёрнутый Дон Кихот,
начал бы мельницы с элеваторами крошить.
Или хотя бы роту своих Дульсиней
расколдовал бы, на радость их несчастным мужьям.
Но все они были – Альдонсы Лоренсы, а время камней,
которые надо собрать, не пришло ещё к этим камням …
Она была молода – так, по крайней мере, казалось другим.
Но ей почему-то казалось, что молодость утекла.
Всё относительно. Нет абсолюта. И всех этих лет и зим
так продолжительна боль, когда не хватает тепла.
Она жила, жила как и все, о чём-то скорбя.
Так же как он ставила рифму на пьедестал.
Она искала тоже … но не себя.
Искала того, кто без неё устал.
Ведь так не бывает, чтоб до последних дней –
холод один и боль по душе остриём …
Они нашли: он нашёл себя, себя в ней,
она нашла в нём того, кто устал без неё.
И стали они детьми, и обнявшись брели,
не умолкая на миг, по весям и городам …
Они так долго молчали на всех языках земли,
пока наконец-то их не свела судьба …
Чувства и разум всегда звучат в диссонанс,
особенно у друг другом напившихся допьяна.
Мы забываем, что наша любовь старше нас,
поэтому первой всегда умирает она …
смерть и любовь – это бездна. И это – суть.
Это – причина и результат. И другого любя,
если ты в бездну попробовал заглянуть,
не сомневайся, и бездна попозже заглянет в тебя.
Может быть – ложь, что у нас у всех впереди
тоже, что было тысячи лет подряд? …
Всё холоднее ночами. Всё ближе дожди.
Тихо – до жути. И братья по разуму всё не летят …