Что за птица в углу забилась, не найдя окна между стен? Я с тринадцати лет любил Вас, господин Фредерик Шопен, я с тринадцати лет поверил в неразрывно звенящий хор, в легкий трепет упругих перьев, в ля-бемоль-до-диез-мажор, а когда отступало лето и закат сгорал на плече, я в страну полусна и света уплывал в золотом луче, бьются весла, крошатся доски, серебрится поток струи, но залеплены уши воском у гребцов черно-красной ладьи, сладкий голос, звеня, смеется, квинты ранят острей когтей, и в безумье у мачты бьется очарованный Одиссей, но не надо, не надо биться, не порвать итакийский кант, почему Вы похожи на птицу, почему, господин музыкант?
И если мои руки Не могут воскресить Вашу музыку, Пусть же моя душа Воскресит Вас самих.
|