Монашка

Не даёшь себе право на счастье,
Вся заботам святым отдалась,
И вулкан упоительной страсти
Коркой пепла покрылся, погас.

Ты умеешь забыть и не вспомнить,
Вся поблекла, как вялый цветок.
Стала самой тишайшей из скромниц
И закуталась в тёмный платок.

Но к тому ли стремился Всевышний,
Если создал тебя Он такой:
Тонкий стан и глаза, словно вишни,
И характер, как смерч огневой.

Неужели задумал не праздник,
А садистский какой-то кошмар!
Нам ведь столько даровано! Разве
Не грешно отвергать этот дар!