* * * я рассматривал смерть, я просил приподнять покрывало – или нам нараспашку, навзрыд – и молчать не дано? если больно смотреть в уходящие окна вокзалов, если палец не колет волшебное веретено…
пролететь, простучать, прогреметь как колеса на стыках! как бенгальские искры по узкой дамасской тропе, где кладбищенский сад молодыми стволами утыкан и березовой поросли спичками как канапе,
и сердечная боль, и песчаная соль – это первая встреча, это плен мастерских, это галочий крик над бумажной листвой – и рублем подарит, и огнем поманит, и бранит, и калечит – клавикорды стучат и обрыв на печать… тишина, мастерство...
* * *
|