На самом кончике тонюсенькой иглы
Живёт любовь. Там формы
уступают место общей красоте.
Туда добраться стоит столько суеты.
Вдруг соскользнуть – как больно! –
ощутит иглу воткнутой плоть меж тем.
Моменты счастья мы не ценим, так твердят.
Принявший это, некто
стягивать возьмётся радости себе.
Но так ли важно слушать, где что говорят?
Ведь жизнь тому забегом
тщетным станет, расчертив для благ предел.
На самом кончике тонюсенькой иглы,
Казалось бы. Для глаза.
Невозможно в этом блике уцелеть.
Но с чем придёшь – на это и сыграешь ты.
Ты хочешь всё и сразу? –
за своё обличье будешь бой терпеть.
Вот так вот. В суете. Но чуть за даль взгляни.
Там нет игры. Нет бликов,
что смутят и взбудоражат глаз и плоть.
Там время не идёт, несёт о связях нить.
Живёт любовь, где сила
в том лишь, чтоб дарить, ведь всё вокруг – одно.
|
