Если выпало в империи родиться, Лучше жить в глухой провинции у моря... И. Бродский ------------ Октябрь. Белый снег на дороге становится грязью, И вверх поднимается мерзкая стылая взвесь. Россия, мать вашу! любезная уху и глазу. Россия! Глядите ж, такая, какая уж есть.
С разъеденным в оспины льдом на кривых тротуарах, С извечной дворовой шпаной, что визжит по ночам. Россия! Ей-богу же, мамочка, рОдная мама. Россия! Ко всем ее лысым и рыжим чертям. **** А я пью вино ("Шардоне" урожая неважного года) За узким столом ресторана (стиль "русский лубок"). В окне белый снег, темнота и молчанье природы. И кажется, нет этой грязи извечной и русских дорог.
|