Небесный промысел пока приносит мифы,
Не радует изысканностью быт,
И мы с тобой, как два последних скифа,
Летим сквозь ночь – лишь снег из-под копыт.
Сибирь во снах, а перепивший дворник
Метёт свой млечный путь по серебру,
Нет-нет, да и из-за пазухи уронит
Холодную прозрачную зарю.
Ветра шумят о чём-то наболевшем,
Им вечно жить в грядущих холодах,
И вьюг-подруг лихим упорством тешить,
Запутавшись позёмкою в следах.
Простуженный чаёк с пчелиным мёдом,
Латать звезду от гриппа – наш удел.
Не я ль её в мирском коловороте
Не уберёг, точнее, проглядел?
02.11.2009г.
|
