Умер художник, унес с собой краски,
Кисти и холст, слёзы ранней вдовы;
За всю свою жизнь он познал много ласки,
И дни его шли в бесконечной любви.
Его положили поближе к березе,
Накрыли плитой, посадили цветы,
В памятник вделали белую розу,
Как символ творения и доброты.
Любил он при жизни портрет рисовать,
И только один – супруги любимой,
Ночами трудился, и не думая спать,
И сейчас он не спал в могиле красивой:
Под вечер он обходил все ограды,
Вставал у часовни, брал белый холст,
Свои вспоминал неживые таланты,
И каждый мазок был понятен о прост…
В одну из ночей белый холст вдруг иссяк,
Закончились самые темные краски.
Остатки от воли сжал художник в кулак,
Огляделся вокруг, не теряя опаски.
Тогда он украсил вокруг все могилы –
Убитым, умершим, беднякам и калекам,
В это он вложил последние силы,
Устал и уснул на долгих три века…
В цвета долгой жизни раскрасил портреты,
Ограды заставил сиять, зеленеть;
Теперь все могилы были одеты –
Лишь теперь он и вправду мог умереть…
Но утром он не узнал, что случилось –
Что лил наглый дождь, громом смеявшись,
Вода потекла, и краска вся смылась,
Затем вся исчезла, в землю впитавшись…
Никто не узнал, что это всё было,
Но лишь сохранилась навеки легенда –
На ночь каждый год «расцветали» могилы,
И кладбище тогда было жизнью одето…
|
