МОСКОВСКОМУ ПОЭТУ, ПИШУЩЕМУ О РОССИИ

МОСКОВСКОМУ ПОЭТУ,
ПИШУЩЕМУ О РОССИИ



Москвич, айда в деревне посидим!
С евроремонта светлых кулуаров
Приедь сюда, забудь свой Третий Рим!
Вернись в Россию, а не в мемуары.

Вот, скажем, скотником ты будешь здесь пахать.
На старой ферме в жиже да в навозе
Всю жизнь по горло ржавы цепи ковырять
В январь при ветре на слепом морозе.

Айда, москвич! В резиновых ботфортах
Бродить селом! За то притом дадут -
В фуфайке древней пострашнее черта –
Три тыщи рэ за гиблый рабский труд.

Потом в воспоминаниях напишешь
Про то, как дохнут поросята вдруг …
Иль … про бумагу на налог в пять тысяч
Для загранвиз районных чиновнюг.

Про то, что стоит новая кастрюля
Здесь в магазине 800 рублей,
Да про Арбат … да про московскую финтюлю -
Средь томных луж разьезженных колей!

И ты вздохнешь на ржавую кастрюлю.
(А куры жрать канючат, а проглот
Баран с барнихой!) Ах, не нервируй, Муля!
И сжав виски, бежишь ты в огород.

А там уж жук что красная калина!
Опять с гвоздя водища в сапогах!
Ревет и стогнет жадная скотина,
В калитки тыча ноги и рога.

«Где ж взять три тыщи на продукты в рынок, -
Ты станешь мыслить. - Вот … опять трава!» -
А уж бубнит шофер, чеша затылок:
- Давай, мужик, шесть тысяч за дрова!

Что за кошмар! Бывало, я в Антибах
Писал стихи про ясность русских рек!
В сей поэтической деревне русской гиблой
Ты завопишь: - У, пропасть на вас всех!

А там стучат в ворота: « По бумаге
Когда налог заплатишь?» - и как шут
Орать ты будешь: - Лба окрестить, собаки,
Тут никогда минуты не дадут!

Под вечерок бычок со зла потопчешь,
Зачешешь репу в жизненной стезе:
« Где взять на трактор денег? – и промолвишь. –
Пойти, пожалуй, воровать как все!»

Но воровать уж нечего! Лет десять,
Как все повывезло начальство на селе…

…………………………………………………..
…………………………………………………..
…………………………………………………..
…………………………………………………...



А в небеси не Бог – хохочет месяц,
Как яхта Абрамовича в теле.

Так через год, зарезав скот безвинный,
От злой тоски да нищеты такой
Запьешь. И скажут : «Ведь вот пил он, как скотина!
А был поэт, пожалуй, он большой!»

Совсем иным здесь станешь, брат, поэтом,
Румяный бог парнасского родства.
Купи ж билет!
Но … не дает ответа!
Народ безмолвствует. Кишит себе Москва………

____________________________________________