Поэт по праву муз свободный, Встав за пюпитр международный, В наш век все принужден молчать… Иль безответно слать в печать Детей-стихи, когда неловко Идет столицей, неба раб……
Что ж видит он?- Несут Приап: Литературная тусовка, Дымясь, хоронит своих жаб…
Поэт бредет в салон, редуты Там видит чресл – то бауты Пускает, словно пузыри, Зоилов трех Россий жюри.
Поэт классичным эталоном Верстой коломенской торчать Как сирота с Казани станет, Пока зоил его в осляти (визгливою дудой печати) Вьезжает в Арку, яко Сталин.
Он с полуправдой не в опале Несет триумф. А судьи ж кто? Все те же бездари…А то слова квокочет - сытая братва.
Но если ты со словом новым Вдруг запоешь!- свободой слова Тебя так тиснут!- что Барковым Заверещишь с народом: «Ять!»
На рынке будешь ты стоять, Смешон, нелеп, несовременен Как тот же боливар-Онегин.
Проговорился! Зрит пиит, Как-таки рукопись горит, Когда огонь ( равно редактор) Эвтерпу, Клио иль Эрато Без дум швыряет сразу в Лету…
Ну, что ж осталося поэту? Притом без смелого привета Литературной квази-модой Язык украли у народа.
Поэт бежит. В Царьград иль дале: В Нью-Йорк, Искусства захолустье (Коли анчутки если пустят).
Там еле слышен Рим второй Через Китай и килогерцы.
Вот там ( так жезл цветет порой ) И колоколь на Русь. Как Герцен. ---------------------------------------------------
|