Я не знаю, на каком ты языке думаешь, читаешь, говоришь. Соки пьёшь, вино испанское, саке. Едешь в Кострому или Париж.
Над тобою нависают небеса. От безумия спасают чудеса. Солнце изо всех стволов палит, и земля тебе вослед пылит.
Я не ведаю, кто враг, а кто кумир, покоряешь Пляс Пигаль или Памир, только точно знаю: над тобой неба зонт открылся голубой.
Летний зной идёт по городу в гурьбе, в лёгкие одежды облачась. Кто-то влажный сохнет по тебе. Но об этом не сегодня. Не сейчас.
Лучше мы о том, что день стоит, как настой горячих трав и облаков. А ещё - что жизнь как раз и состоит из таких вот разных пустяков.
10 ноября 2009 года
|