***
А суть оказалась бревенчатой. Простой, как стакан молока. Ведь ангел похожий на женщину Уснул у меня на руках.
И комната белая-белая, Где так высоко-высоко - Сама по себе – колыбельная. Не страшно в такой – на покой...
Цветы на столе – цветомузыка. Горят огоньки-миганьки. Ведь солнце вечернее, русое, Одело златые коньки.
Скользит по октавчатой лестнице. Споётся на четверть... на треть. Окно на ветру занавесится. Ему бы на юг улететь... _______ Философы мучают истину. Поэты – масштабы строки. Бессмысленно… Всё так бессмысленно, Когда нет руки для реки.
***
|