***
Из огня, да играючи в полымя. Без огляда на гиблость примет, Но бравируя нервами голыми, Может шествовать только поэт!
Только он с кулаками, сокрытыми В безмятежных карманов дыре, Устилает словесными плитами Вязкость троп к благовестной заре.
Под цилиндром златой шевелюрою Разметались и дерзость, и грусть. Он читает с улыбкою хмурою Вашу боль, как свою, наизусть.
Над трясиной мирской благочинности Дышит с посвистом утлый покой. От ума ль, иль от детской наивности Зрит поэт на трясину с тоской.
Неподвластен ни жору, ни измору, Загребая горстями грунт, Сходит к каждому. К каждому! Вниз в нору! Чтоб затеять великий бунт!
Солнце сгинет за тощей фигурою. Сердце ляжет на чей-то стол. И по кубкам с тягучестью бурою Кровь польется, как пряный рассол…
Все закончится фразой расхожею: Он нашел свой последний приют… И по ложам, застеленным кожею, Спать отправится сытый люд.
|