2020
Вот и сбылись предсказания, Поздно пенять на судьбу. В чёрном, пустующем здании Рукопись в кучу сгребу.
Здесь на столешнице матовой Бредил разбросанный стих, Каждой строкою изматывал Тех, кто остался в живых.
Круглые сутки затмение, Пыль непроглядной стеной, Кто-то из них, тем не менее, Звал в пустоту за собой.
Тронулись в путь полуголые К чёрту от голой земли, Может быть это Монголия? – Всё разобрать не могли.
Год – ни травинки, ни листика, Год – на закат, ни заря, Всюду какая-то мистика – Без кораблей якоря.
Как за грехи наказание – Стих оборвался в бреду, Выйду из чёрного здания, Выйду и с ними пойду.
Что недописано – пройдено Будет, испито до дна… Верю – отыщется Родина, Если у сердца она.
21.04.2008 г.
|